Est-ce que Dieu est dans votre vie, là ?
Les individus normaux qui ont la chance d'avoir le week-end pour eux profitent généralement du samedi matin pour dormir un peu plus tard que d'habitude, traîner pendant le petit déjeuner, se laver un peu plus tranquillement. La normalité me fait cruellement défaut puisque tel un individu hautement stupide, j'ai fait sonner mon réveil pour aller à la piscine. Je peux vous dire que, du fond de mon lit, ça me restait en travers de la gorge. Mais depuis que j'ai découvert qu'il y avait peu de monde, le samedi matin, à l'ouverture de la piscine, j'essaie de prendre sur moi et de m'y rendre gaiement.
Gaiement, il faut le dire vite. Déjà, je m'interdis d'y aller en bus, ce qui m'ajoute en plus un trajet à pied. Marcher, ça va, je peux le tolérer - sauf quand c'est pour me rendre dans un lieu aussi désagréable, qui pue le chlore. Donc, je marche en bougonnant. Vingt minutes de bouderie intense.
Ce matin, hélas, une charmante jeune femme vient rompre la monotonie de mon trajet. J'arrête la musique qui divertissait mes oreilles, pensant qu'elle allait me demander le chemin pour se rendre je-ne-sais-où. Sa voix est aimable.
"Excusez-moi de vous déranger, mais j'aimerais vous poser une question : croyez-vous que la Bible soit mise en pratique au quotidien ?"
Il fallait que ça tombe sur toi. Une chrétienne, dans la rue, un samedi à 9h. Je regrette presque de lui apprendre que je ne suis pas croyante.
"Ah. Mais n'avez-vous jamais lu la Bible, au moins comme simple référence culturelle ?"
J'ai envie de lui répondre que je ne sais pas lire, ou que je préfère les histoires de vampire, ou que je ne projette aucunement de me cultiver, mais je m'entends dire que, non, je trouve ce texte trop impressionnant. Elle croit que c'est à cause de son aura religieuse, alors qu'en réalité, c'est parce qu'il y a trop de pages, et que c'est écrit tout petit.
"Permettez-moi quand même de partager quelques pensées avec vous."
Vas-y. De toute façon, je n'ai pas envie de nager, je suis prête à tout pour y échapper, même écouter ton discours d'illuminée. Elle sort une petite brochure, me lit ce passage :
Par ailleurs, les principes divins dans la Bible nous enseignent un mode de vie qui procure des bienfaits d'ordre physique (j'écoute, intéressée : et si c'était un moyen d'échapper à la natation ?). Par exemple, 'être modéré dans ses habitudes' favorise une bonne santé (je commence à la regarder de manière suspecte). 'Se purifier de toute souillure de la chair et de l'esprit' évite bien des maladies (je me tais, mais n'en pense pas moins). En outre, l'application des conseils divins consignés dans la Bible contribue à la réussite d'un mariage et au respect de soi (presque envie de lui demander si la Bible fait aussi revenir l'être aimé, et règle les problèmes d'argent mais curieusement, je m'abstiens).
Je scrute son visage. Elle croit à ce qu'elle vient de me lire. Et moi, hilare intérieurement, pense qu'en moins d'une minute, elle a éclairci tout le problème de mon existence. Mais oui, bien sûr, si je suis tombée malade, c'est parce que mon âme est impure et que je ne crois pas en Dieu. La réponse était si simple, il faudra que je pense à appeler mon médecin lundi, il sera content d'apprendre que j'ai trouvé la solution parfaite.
J'ai envie qu'elle me donne son prospectus (ce qu'elle fera, d'ailleurs), parce que je pense à cette amie friande de ces discours mystiques, qu'elle stocke dans ses toilettes, au point d'en tapisser les murs (la première fois, ça surprend. Puis la deuxième fois, vous vous installez sur les toilettes, et vous vous marrez).
La jeune Témoin de Jéhovah me souhaite une bonne journée et je poursuis ma route.
Plus loin, je croise une maman chat avec deux bébés. A vue de nez, ils ont au moins deux mois. Le petit noir et blanc est à croquer : petit, fluet, il ravive en moi le goût que je porte aux animaux qui ont l'air malheureux ou tristes. Je me retiens d'aller les caresser (la piscine, la piscine !), pense à Caro[line] et au futur chat que je finirai bien par adopter, quand ma vie sera, disons, un peu plus stable. S'ils sont encore là au retour, je m'approcherai (évidemment, ils auront déguerpi entre-temps).
A la piscine, il ne s'est rien passé d'intéressant. J'ai continué de bougonner dans l'eau, et en en sortant, parce qu'il me reste encore quatre malheureux billets d'entrée. Soit quatre semaines de torture.
Une fois rhabillée, j'entends un homme du personnel raconter à une vieille nageuse que si l'eau est si froide, c'est parce qu'ils viennent de la changer. Ils la changent souvent. Le mardi, des écoles viennent investir les lieux.
"Et sur 100 gamins, il y en a bien 30 qui pissent dans l'eau. Je vous assure, on voit l'eau prendre une teinte jaunâtre."
Oh, non. Je me rends chaque semaine dans une piscine où tout le monde fait pipi. Après, on s'étonne que je sois misanthrope.
Sur le chemin du retour, je bougonne encore. Je photographie quelques feuilles mortes, et me rappelle que je dois me vernir les ongles en noir. C'est qu'Erzébeth Bathory est de sortie, ce soir.
(la photo n'est pas de moi, parce que mon téléphone portable n'a su faire que des clichés ridicules. Mais ça m'a donné envie de me promener en forêt, c'est malin).
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