Hello, Kitty
Quand j'étais une petite fille, j'avais des goûts assez particuliers en lecture. J'aimais Maupassant et les horribles récits véridiques (L'herbe bleue, Le pavillon des enfants fous, et cie). Puis, de fil en aiguille, j'ai eu l'irrésistible envie de lire le Journal d'Anne Frank.
Ma tante me l'a offert alors que je devais avoir 10 ans. Ce jour-là, j'étais folle de joie - je me souviens encore de la scène, j'étais assise dans la cusine...
On avait un chiot... (un labrador, pour ceux que cela préoccuperait)
Un moment d'inattention plus tard, il avait mordu la couverture. Pas grand-chose - ça n'a pas dû l'amuser, ou je lui ai retiré rapidement le livre, je ne sais plus. Il y a quelques mignonnes traces de mordillement, rien de plus.
J'étais absolument mortifiée : on venait de me faire un cadeau et l'instant suivant, je l'abîmais déjà. J'avais horriblement peur qu'on me fasse une remarque (même si je n'étais pas directement fautive).
Je suis allée ranger le livre dans ma petite bibliothèque, en espérant que personne ne me demande pourquoi je ne le lisais pas. A chaque fois que la couverture grise croisait mon regard, j'étais à la fois honteuse et triste. Non, décidément, je n'osais pas sortir le livre de là. Je n'osais pas le lire.
Ca fait donc treize ans (oui, je suis jeune) que le livre attende que je l'ouvre enfin, tout en me narguant encore avec sa couverture abîmée.
Après la lecture du Liseur, j'ai pensé qu'il était temps de m'engager dans le triste récit d'Anne Frank.
Imaginez donc quelle émotion m'étreignit lorsque je décidai d'enfin m'emparer de ce livre (j'ai failli écrire roman, quelle angoisse) pour le lire, et apprécier à sa juste valeur le témoignage émouvant d'une petite victime de la barbarie humaine.
Le journal débute en juin 1942, peu de temps avant que les Frank ne partent se cacher (dans les locaux où travaillait jusque-là le père). Puis, très vite, on est plongé dans l'Annexe (nom de la cachette), où les quatre membres de la famille doivent cohabiter sans sortir (ou ils seraient victimes d'une rafle ou d'une dénonciation), sans faire de bruit en journée (car les employés continuent à travailler en-dessous et le moindre bruit suspect attirerait leur attention), sans lumière naturelle (les fenêtres étant toutes obstruées pour éviter d'être vus depuis l'extérieur). Un calvaire permanent, qu'ils imaginent d'abord passager (qui peut soupçonner la durée réelle de la guerre ?) mais qui n'en est pas moins éprouvant à vivre.
Le pire étant qu'ils sont ensuite rejoints par d'autres personnes : une famille (les parents et leur adolescent de fils) fin juillet, et un dentiste en octobre. La cohabitation est encore plus lourde à gérer au quotidien - il faut faire attention aux horaires, ne pas faire couler d'eau en journée, chuchoter, partager la seule table de travail de manière équitable, organiser les couchages pour qu'ils soient les moins contraignants possibles, surveiller les réserves de nourriture et ne surtout pas dépasser les rations prévues initialement...
On ne peut pas avoir réellement conscience de ce qu'ils ont vécu - les Frank comme des milliers d'autres Juifs, qui ont vécu cachés, perclus, pendant des durées plus ou moins longues. Je crois qu'une telle réalité dépasse notre entendement.
Anne Frank, dans son Journal (qu'elle a baptisé Kitty, d'où mon titre vaseux), raconte le quotidien, certaines anecdotes qui lui permettent de prendre du recul avec la situation politique plus que critique. Elle s'énerve contre Madame Van Daan (j'ai oublié de rappeler que ça se passe en Hollande, vous me le pardonnerez probablement) qui juge la petite Anne très mal élevée, elle rouspète contre sa propre mère qui ne la comprend pas (guerre ou pas, une adolescente reste une adolescente...), elle regrette le petit chat qu'ils ont dû abandonner avant de partir brutalement...
C'est un témoignage touchant, un texte nécessaire pour nous rappeler ce qui a vraiment eu lieu. Mais je ne peux malheureusement pas vous en dire plus - j'ai été incapable de venir à bout de cette lecture, abandonnée à la page 124.
Je crois qu'entre Anne et moi, il y a définitivement quelque chose de cassé. J'ai entendu tellement de controverses, ces dernières années, que ça m'a perturbée. Je sais bien qu'elles ont été lancées dans une volonté immonde de négationnisme, mais il n'empêche que cela a réussi à me détacher de ce texte.
Même l'aspect culturel, historique, n'a pas suffit à capter mon attention. D'autant plus regrettable que j'imagine que les témoignages écrits directement à l'époque des faits sont assez rares, et que cette relation directe est particulièrement intéressante. Mais je ne vais pas non plus me lancer dans un gavage littéraire uniquement en hommage à ces victimes, cela n'aurait pas de sens.
Anne Frank et sa famille ont vécu cachés pendant deux ans. Ils ont été découverts et arrêtés en août 1944, puis déportés. Seul le père, Otto Frank, a survécu.
Et je m'en vais, honteuse et confuse, déposer le Journal dans ma bibliothèque, en me disant qu'un jour, peut-être... je le lirai enfin.
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